Franco Tripelli

Las apariciones de María. (de "Juego Perdido".)

2012-01-25T18:20:00.000-08:00

Cristian no podía más. La veía en todos lados, y por todas partes, cada imagen de su entorno o alrededor, lo hacía recordar a su enamorada. En cada acción, cada hecho, cada vivencia, en cada experiencia la recordaba.
Para distraer su memoria, tomó un libro de la biblioteca enmaderada que tenía en el living de su casa. Leyó el título y lo atrapó. El libro se lo había regalado un antiguo amigo de bares y tabernas, con el que frecuentaban la noche.
Dio la espalda a la biblioteca, y comenzó a caminar hacia el sillón negro de dos espacios que se encontraba -de frente- a unos metros del televisor.
Primero, tomó asiento. Agarró el control remoto y lo colocó en el piso. Después, al recostarse, ubicó sus pies encima del brazo del sillón. En la otra punta, acomodó su cabeza y abrió el libro. “Amor Inaugural” titulaba la obra. Salteando el prólogo, como mala costumbre que él siempre tenía, comenzó a dar lectura sobre esa novela que trataba cuestiones amorosas.
Capítulo tras capítulo, se iba identificándose con el personaje principal. La trama era una exquisita relación sentimental, donde el cariño y el amor se percibían a flor de piel. Pero, un vuelco fortuito había tergiversado el sentimiento de ambos corazones:
Una injustificable aventurilla hizo implosión en el corazón del personaje principal, tal cual le había sucedido a Cristian con su reciente ex novia, María.
Ambas mujeres, tanto la literaria como la real, habían decidido permutar una historia de amor por una aventura de turno entre besos de sal.

Rascaba su cabeza, tocaba su barbilla y jugaba embroncado con el borde de sus labios cuando había un pasaje de lectura incómodo a su sentimiento.

En el sexto capítulo: “El otro beso”, sobre la página número138, encontró una frase que dio fin su entretenida lectura: “La venganza de un amor está en el olvido.” Decía el libro. Instantáneamente lo cerró causando el típico sonido del choque de hojas. ¡POP!.
Situó el libro sobre su pecho, dejó reposarlo ahí. Cerró los ojos, pensativo. Y decidió cumplir al pie de la letra esa frase, adoptándola como consejo. Dedicarle el olvido era la mejor venganza que podía tomarse. No demandaba ningún estratégico plan, ni un tiempo para pensarlo. Hasta dedicarle tiempo en la venganza, le haría pensar en ella; y lo que él quería era olvidarla. Porque, claro, para qué quiere uno a una persona a su lado que no lo quiere. Pensó acertadamente.

Luego, tomó el control remoto y encendió el televisor, sin alterar su posición del sillón.
La pantalla enseñó un programa informativo. El canal periodístico, hablaba de la astrología. Informaba sobre la situación de las estrellas ante el paso del tiempo a los años luz. Una mujer bien educada y con prendas formales anunció, leyendo de sus papeles, que una de las tres Marías se estaba apagando. Cristian sintió que el destino le estaba tomando el pelo. Volvió a recordarla.
Lleno de nostalgia, al borde de la lágrima viva, decidió contenerla tapando sus lagrimales con la punta de sus dedos: el índice y el pulgar.
Pulsó el botón que cambia de canal para pasar al siguiente. En éste, había una película en donde la protagonista de una historia de amor era muy parecida a María.

Volvió a oprimir el botón del control remoto y comenzó a hacer zaping, mudando de canal en canal. Suspiró, y miró al techo dejando –sin intención- la estación de un programa religioso. “Apoyarnos en la Virgen María”. Escuchó. Volvió la mirada a la pantalla y cambió, nuevamente, el canal.
Un programa de cocina le llamó la atención, no tenía hambre desde hace una semana. Pensó que, quizás, mirando esos platos el apetito llegaría. En proceso había un plato de elaboración exquisita. Casualmente era mismo que le había cocinado a María en su última cena como novios. Era inevitable, allí también la veía. El recuerdo, siempre inoportuno. Lejos de abrírsele el estómago, estaba más cerrado que un autista.
Cristian perdió su mirada sobre la superficie del televisor, como colgando sus ideas allí. Y de nuevo, la memoria. Escuchó cómo la cocinera también le tomaba el pelo: “Y cocinarlo a baño María”. Dijo la profesional. De nuevo, ahí estaba María.

Turbado, volvió a cambiar el canal. Hizo zaping otra vez. Pero el televisor volvía a molestarle la memoria. Un canal turístico aconsejaba: “En Villa María existen…” Pero Cristian no dejó continuar la frase. Cambió de canal rápidamente.
Le dio una última oportunidad al aparato reproductor de imágenes y puso un documental sobre geografías. Pero tampoco. Ver las montañas, hacía recordar sus viajes con María. Al igual que cuando enfocaban los ríos, valles, etc. Todo era María.

Ya no podía ver más cosas que le recordasen a María.
Música, pensó. Y buscó un canal musical. Al encontrarlo, allí estaba un cantante puertorriqueño vocalizando “Y así es María, tan caliente y fría, que si te la bebes, de seguro te va a matar”. Entonces, con un odio desmedido lanzó fuertemente el libro que reposaba en su pecho hacia el televisor. La brusquedad del aventón hizo que tambaleara y terminó por caer el televisor al suelo.
Desbordado de nostalgias y melancolías, especuló que la única manera de lograr olvidarla, definitivamente, era no volver a verla. O mirar algo que la relacionara con ella. Pues entonces, sólo quedaba una cosa por hacer. Una decisión poco ortodoxa.

Levantó su humanidad del sillón y se dirigió al jardín que quedaba en el espacioso fondo de su casa. La atravesó por completo. Y una vez en el límite del paso al jardín, posó su mano en el mosquitero y lo empujó para darse paso. Le dio la bienvenida a sus pies un caminito discontinuo de cemento con forma de piedras, éstas parecían que estaban incrustadas en el pasto. Comenzó a mover sus piernas con pisadas lentas sobre este.
Mientras se daba paso al centro del jardín, no se permitía apreciar aquellas flores que había plantado hacía tiempo con María. Justamente había amanecido la primavera y las flores mostraban sus mejores prendas.
Las había de todo tipo según su corola. Habían plantado tanto gamopétalas, como dialipétalas: Tulipanes, margaritas, rosas, jazmines, verónicas, amapolas, violetas, etc. Todo un jardín colmado de colores radiantemente vivos. Pero todos le recordaban a María. Así que siguió caminando con la mirada concentrada en su caminito de piedras.

Había un sol que rajaba la tierra, sentía cómo su piel iba absorbiendo aquellos rayos de luz, hasta que llegó donde él disponía.
Una vez en el centro del jardín, dio unos pasos hacia el pasto y se detuvo.
Parado y tieso, agachó la cabeza. Abrió ampliamente sus manos distendiendo sus dedos. Luego, los cerró empuñando el aire. Lo hizo con tal fuerza que sus propios dedos estaban a punto de perforarle las palmas de sus manos.
Inhaló bruscamente el oxígeno que le proporcionaban las plantas de su jardín inflando su pecho y lo contuvo varios segundos. Más tarde, exhaló.
Listo, había tomado coraje y su decisión era irreductible, irrevocable.

Erguido, firme y convencido, levantó la cabeza apuntando al cielo y clavó su mirada al sol. Los rayos ultravioletas se iban adentrando directamente a las pupilas. El celeste del cielo cada vez se iba achicando más y más. Como efecto inverso, el blanco reflejo de sol circular se iba agigantando. Le dolía el globo ocular, obviamente le dolía. Pero su voluntad fue más fuerte que el sufrimiento. Sintió como si infinitas agujas estuvieran clavándose sobre su córnea. El iris de sus pupilas ya se estaba decolorando. Una pena, tenía unos espléndidos ojos de miel.

No pestañó; de hacerlo, su plan podía fallar. Y eso, sería una vana tortura.
¡Chau! ¡chau! ¡chau! ¡Adiós, María! ¡Adiós! Pensó Cristian en sus adentros.
A pesar de que los segundos pasaban con martirio, Cristian, no gritó, no gimió, no lloró, no pestañó, ni titubeó. Siguió fijo sosteniendo la poca mirada que le iba quedando.
Una delgada circunferencia celeste alcanzaba a ver. Ya estaba apunto de lograrlo. Los músculos oculares estaban debilitadísimos; el desgaste ocular había acelerado su proceso gracias a la luminosidad excesiva del sol. Se estaban quemando. ¡Adiós, María! ¡Adiós! Siguió pensando. Entonces, por completo quedó una blanca imagen como un papel. Ahora sí, en cuestión de segundos esa blanca luz se apagaría y volvería completamente oscuro el ambiente. Resistió. Sobre el final casi pestañeó, pero se contuvo apretando fuertemente sus dientes. ¡Adiós, María! ¡Adiós! ¡Ojos que no ven, corazón que no siente! Se dijo con los ojos anegados al sol. E instantáneamente las tinieblas se hicieron presentes. Negro. Todo a su alrededor estaba negro. La luz ya no emitió reflejo en sus músculos. Finalmente, Cristian, se había suicidado la mirada.

Le dolía muchísimo la cabeza, no veía nada. Nada. Pero, ahora sí: nunca más vería a María. Jamás una imagen la recordaría. Nunca jamás. Su vista había sido amputada, y con ésta, cauterizaría a María de sí.

Cristian perdió su postura. Estaba débil, lánguido. Renunció a la verticalidad de sus piernas y las dobló desplomándose totalmente sobre sus rodillas. Al soltar su peso dejó que chocaran bruscamente contra el verde césped. Arrodillado, se sentó sobre sus talones. Ya no estaba erguido, dejó caer sus hombros. Llevó sus manos hacia delante, justo entre el espacio libre que proporcionaban sus rodillas. Las manos se unieron enlazando los dedos, uno al otro se superponían. Y su cabeza se inclinó apuntando el piso con su ciega mirada. Adiós, María, adiós. Dijo en voz alta; y se permitió llorar.

Pobre Cristian, olvidó que el amor es ciego.

Franco Tripelli.
Mitad de Octubre 2011.

Te dedicaría todas mis lágrimas.

2012-01-16T19:15:00.000-08:00

El amor es como la justicia:
ciego, lento y paradójicamente injusto.

Te dedicaría todas mis lágrimas,
cada perla de sal llevaría tu nombre;
en honor, una y cada una de éstas
caerían por tu amor.

Te ofrecería enésimos centímetros cúbicos
de excreción sentimental
como tal símbolo de respeto
a la difusión de nuestro vínculo pre-nupcial.

A lágrima viva te consagraría
el más profundo de mis dolores.

Te dedicaría todas mis lágrimas
que tu indiferencia me esgrimió.
Lo haría…
pero mis ojos están ocupados
mirando a otra mujer.

Franco Tripelli.
junio 2011.

"Juego Perdido" (Narrativa)

2011-12-19T16:00:00.000-08:00

Ya están a la venta! Podés conseguirlo por tan sólo $50 en "Librería el Lugar" (9 de Julio 1389) y en "Oliva Libros" (Entre rios 548).
Sino, pueduen buscarme personalmente en Wheelwright 1569 de 17hs a 21hs.

El libro está compuesto por una selección de distintas narrativas en la que podemos encontrar cuentos, relatos, microrelatos y prosa poética. Para lograr que el lector se ponga en el pellejo de los diferentes personajes el autor utiliza un estilo autentico que le es propio, un estilo que va desde el directo hasta el libre indirecto. La obra se divide en dos etapas.
La primera, nos muestra un autor que busca puntos objetivos desde donde narrar acontecimientos con una connotación reflexiva. Las problemáticas que plantean los textos de esta primera selección tienen que ver más con lo que ocurre en el afuera y no tanto en el adentro. Hay cierta preocupación por la inseguridad, la educación, la paranoia, la falta de solidaridad.
En cambio la segunda etapa es la más visceral de la obra, allí ya no importa el afuera sino el adentro, eso que quiere y que debe salir pero pocos tienen las agallas de sacarlo a la luz. El autor nos introduce en una ausencia que pareciera no tener final.

Regalos desenvueltos y devueltos.

2011-11-26T10:17:00.000-08:00

Te di mis ojos
y me los devolviste con lágrimas.
Te regalé mi pecho
y me lo devolviste hecho polvo.
Te obsequié mis días
y me devolviste la oscuridad de tus noches.
Te ofrecí mis sueños
y me devolviste tus insomnios.
Te doné mi amor
y me devolviste tu adiós.

Y aunque hasta el amor propio se fue contigo
no mereces ni una lágrima de mis ojos,
las únicas perlas capaces de sangrar transpiración,
traducen a mi imagen el lenguaje del dolor.
No mereces ni la peor pena de mi pecho
que junto a la melancolía
te responsabiliza a lanzarme de algún techo.
No mereces ni el nudo en mi garganta
más grande de la historia,
ni mucho menos te mereces
el recuerdo en mi memoria.

La ausencia de ti
compuso unas letras para mí
un grillo por las noches canta
el himno de la soledad.
Sin embargo, te regale el olvido
y me devolviste tu recuerdo.

Ya he perdido la conciencia,
mi cabeza y mi cuello forman la silueta
de un gran interrogante acariciando la demencia,
ahora sólo pienso que
la locura es la sabiduría del inconciente,
creyendo así subsano tus acciones
hacia mí tan hirientes.

Adiós, hasta luego,
un beso y hasta siempre.

Franco Tripelli.
calor de enero de 2009.

Bodega de mujeres.

2011-10-04T17:49:00.000-07:00

Respecto a la malta y espuma
existen las que en excesos
disponen la bruma en los ojos:
Mujeres cerveza.
Al paso acalorado, quién no ha tomado
a la rubia de cuello largo con frescura por dentro,
deleitando el encuentro entre bocas.
Eso sí, si piensas en posteridad,
ellas prefieren la amistad.
También está la opuesta,
la morocha suave dispuesta
al acompañamiento de postres
y beberla de sobremesa.
Piel caramelizada con sabor a chocolate
y almendras tostadas…
Y prohibido olvidarse de las coloradas,
aunque tristemente son menos frecuentes.

Mujeres tequila
que cuantiosas o no, las he tomado
sin pensarlo y de un golpe.
Mujeres ambiguas de profesión más antigua
quienes provocan mi ambición
de pasarlas con sal y limón.
Sin marcar trascendencia,
hacen la experiencia.

Mujeres licor
de elaboración ligera
y repletas de alcohol,
elixires que a la par son fácilmente empalagosas.

Mujeres vitivinícolas,
algunas identificadas como espirituosas.
Unas complejas y otras lujosas,
de características dispares donde
hay diversos varietales a conocer.
Según paladares exquisitos,
en Argentina están los cuerpos más ricos.

Mujeres coñac,
con la propia fragancia,
perfumadas hasta la médula,
importada de Francia.
Cuerpo sabroso gracias al grandioso
poder de la maduración.
Mujeres champagne,
cuasi rubias de vestiduras elegantes.
Arduo labor para la adquisición,
sin importar el método…
son damas continuas vueltas.
Sólo hombres de valor logran quitarle el sobrero
y gozan los privilegios de ropa su interior.
Un cuerpo repleto de esferas,
como burbujas constantes.
Mantienen el amor distante,
ya que no buscan sentimentalismo,
son arqueólogas del placer…
ellas ya tienen un hombre a obedecer.

Mujeres whisky,
amante infernal con pasión de aguardiente
tras el paso por los dientes.
Dos corazones de hielo en una cama de cristal,
con la antigüedad en el rito de gritos lujuriosos,
con doce años de añejamiento desde su primer momento,
sí es más: mejor, no importa…
en su impronta siempre hay una nueva pose.

Mujeres absenta,
las cuales al hombre tientan
y caracterizadas por su consumo
los empujan a la demencia.

Sin embargo, en ésta bodega de mujeres
no pude encontrar una que me embriague
con el sabor que tu tienes.

Franco Tripelli. primavera de 2007.

De Córdoba al corazón.

2011-10-04T13:32:00.000-07:00

Dando en el blanco,
entre tantos nombres para elegir, me dijiste:
- Vos tenés cara de Franco.

Después, preguntaste por mi profesión:
- Embajador del beso Francés,
y en honor a la Fiesta de la Cerveza
esta noche te doy pico libre
para que bebas de mis besos.
Respondí con certeza, dándole sed a tu boca.

Entreabriste los labios tímidamente
dejando escapar una sonrisa incandescente
como un corral de estrellas.
Pero, tu reloj tenía más prisa que el mío
y marchaste dejando mis labios vencidos.

Ni dos minutos más tarde,
detuviste el tiempo tocando mi espalda
y antes de que una palabra salga,
la contuviste a besos súbitos.

A la noche siguiente me volviste encontrar…
dando de beber en la boca a otra mujer.
- No voy a celarte,
confesaste desde antes
que a eso viniste.

Erróneamente,
desde el primer momento de miradas intermitentes,
no quise forzar la memoria para guardarme tu nombre.

Presumiendo del destino
-que una vez nos puso en el mismo camino-
dije que, por la distancia, jamás en nuestras vidas
volveríamos a vernos.
Pero como una venganza platónica
vienes a visitarme todas las noches…
en mis sueños.

Franco Tripelli.
octubre 2010.

Confesiones de cama.

2011-06-25T21:20:00.000-07:00

Confieso haberlo hecho
con muñecas de plástico y silicona,
mujeres esculpidas por la mano del cirujano.

Confieso haber copulado
con las secuaces del diablo,
de esas que te ponen sus cuernos
como bovinos de establo.

Confieso haber practicado
uniones carnales
con mujeres como momias,
de esas que sólo hacen sonidos
onomatopéyicos.

Confieso haber tenido
relaciones sexuales con sirenas,
de esas que son mitad pescado en lo superior
y mitad mujer en lo inferior.

Confieso haber consumado
algún lujurioso y extraño vínculo con la policía,
ya que de vez en cuando
me andaba con esposas.

Confieso -también- haber tenido
relaciones sexuales con figuras angelicales,
de esas que después del coito
salen volando de mi cama.

Y tampoco puedo dejar de confesar
de haber tenido sexo con hadas,
de esas que echan polvos mágicos…
y luego desaparecen.

Franco Tripelli.
septiembre 2010.

Cigarrillo traicionero.

2011-04-20T15:41:00.000-07:00

Aquellas blancas paredes
quedaron teñidas de amarillo:
humedad, tiempo o efecto cigarrillo.

Las cenizas se hicieron agujas del reloj,
y mi cenicero tiene más colillas
que la Terminal de colectivos.

Por la chimenea de mi boca,
el humo vuela dibujando extrañas siluetas
de raras piruetas en combustión.

Este gris,
escapa por el balcón
con soberana libertad de mi alcoba en tinieblas.
Rompe el pacto de lealtad
buscando ser más aceptado
que quien lo ha exhalado.

¡Pucha! Hasta mi fiel compañero,
en noches de desvelo, me va dejando.
Poco a poco asfixia los pulmones
y ennegrece al corazón.

Cigarrillo traicionero,
como aquella mujer
que todavía fumando espero.

Franco Tripelli.
diciembre 2010.

No confíes en la tristeza. - ENSAYO -

2011-03-27T16:50:00.000-07:00

A modo de introducción, vale aclarar que lejos estoy de ser un octogenario como para poder decirte lo que pienso y sigas mis palabras al pie de la letra. Pero la edad no te asegura sabiduría, el tiempo no te da experiencia... solamente te da años.

Algunos hechos que trascendieron últimamente a la gente que circunda mi vida social, les estremece mi actitud respecto a su dolor: en vez de ser cómplice de sus lágrimas, me atrevo a decirles- subliminalmente- que no estoy dispuesto a emborracharme con sus segregaciones saladas; prefiero el whisky.

Conozco y me relaciono con gente que el sufrimiento- o la tristeza- es su plato de comida favorito. Como si fuese una delicia gourmet ¡Y mierda! ¡La puta madre que los entiendo! ¡Yo también sufrí!
No está mal sentir un poco de tristeza periódicamente en algunos ratos de reflexión, en tiempos de ocio, en momentos nostálgicos, etc. Pero, por favor, no dejen que esa tristeza ocupe una y cada una de las estaciones numéricas del reloj, no la dejen dar toda la vuelta con soberana libertad siendo propietaria de las agujas. La tristeza sólo te hace llegar a más tristeza, y más tristeza sólo te hace llegar a la depresión, y la depresión sólo te hace llegar a más depresión. Y más depresión... no te hace llegar, te para y te mata.
La tristeza solamente nos demuestra que sentimos algo; pero no nos iza, nos arría. No nos construye, nos destruye. No nos acelera, nos detiene.

Cada vez que la vida -al ya conocerla- me volvió a mostrar la personalidad de la tristeza de manera repentina o súbita con sus peores harapos y el rostro más siniestro, siempre traté de joderla, pero porque ella quería joderme a mí. No tengo por qué ser condecendiente con ella:

- ¿Te creés artista que podés dibujarme una línea recta en mis labios? ¡Fantástico! Yo tengo goma de borrar.
- Jamás vas a ser madre, por más que mis ojos sean redondos; no vas a lograr parir lágrimas.
- No me des la espalda si no querés sexo anal.
- Si sos un vampiro y querés chuparme la sangre, mordeme justo acá: donde tengo el conducto eyaculador.
- Vos perdiste antes que yo, moriste de anorexia: ¡HUESUDA!

Hay que decirle a la muerte - Yo se que vas a ganar, manipulaste el juego: me diste una ficha con vencimiento. Pero te aviso: voy a ser tu partida más jodida, pongamos a prueba eso de que los huesos no transpiran. Ganate mi alma- La piel transpira, no los huesos, pero intentalo: ¡Vivila!

Insisto: no está mal sentir un poco de tristeza periódicamente. Pero, por favor, no dejen que esa tristeza ocupe una y cada una de las estaciones numéricas del reloj, no la dejen dar toda la vuelta con soberana libertad. La tristeza sólo te hace llegar a más tristeza, y más tristeza sólo te hace llegar a la depresión, y la depresión sólo te hace llegar a más depresión y más depresión... no te hace llegar, te para y te mata. O peor, si sos de esos como yo que no te gusta transmitir tu dolor: destrozas a quienes nos quieren, nos apoyan, nos acompañan; no lo hagas.
Jodé a la tristeza, hacele chistes de mal gusto. Ella no es tu amiga, sólo e indudablemente, lo único que quiere es verte triste.

Eso sí, de acá en adelante, yo voy a ser feliz con tu tristeza sólo e irrefutablemente en mi defunsión: después de todo me la merezco. Pero si recordás esto en ese momento, van a ser gotas de alegría... porque entendiste que así viví: ¡Jodiendo!

El feto abortado. -MICRO RELATO-

2011-03-21T07:20:00.000-07:00

- Adiós, mundo cruel.

Franco Tripelli.
octubre 2010.

El Rey que no invertía en educación. -MICRO RELATO-

2011-03-14T11:30:00.000-07:00

“Ya no tolero los caprichos de mi esposa, encomiendo que conozca la orca de una buena vez”, escribió el Rey en un mensaje a sus súbditos. Y al día siguiente tuvieron un funeral real.

Franco Tripelli.
octubre 2010.

La ciencia de la ignorancia. - MICRO RELATO -

2010-10-28T08:12:00.000-07:00

- Tengo la capacidad de ser imperceptible al ojo humano, le dije al científico.

- ¿Usted está queriendo decir que se puede hacer invisible? ¡No mi amigo! Es científicamente imposible. usted está loco. Contestó moviendo la cabeza en vaivén.

- Bien, si logro hacerme invisible al ojo humano… usted me entrega todos sus bienes materiales, de lo contrario…yo se los entrego a usted.

- ¡Trato hecho! Pero le advierto: no hay manera de revertir este pacto. Fue lo último que dijo el científico antes de que yo mande a llamar a un ciego.

Franco Tripelli.
septimbre 2010.

Soneto a la lujuria.

2010-10-25T16:06:00.000-07:00

Soy de los juegos de manos,
en noches de lluvia
cuando el cielo diluvia
te arrebato la ropa como villanos.

En el escenario de negro firmamento
rodamos en el colchón
como dos pelusas de algodón
y un poema de amor ,al oído, te invento.

Mis dedos dibujan el camino,
que luego recorre mi lengua
empapada del previo vino.

Domo tu lomo como cual yegua,
cabalgando sin destino
hasta que el fin del placer pacta la tregua.

Franco Tripelli.
fin de febrero de 2010.

El cajón de los corazones rotos.

2010-04-19T10:29:00.000-07:00

Una noche visité mi memoria,
remonté mis sentimientos en la historia
y encontré en mi habitación
el cajón de los corazones rotos;
donde reinan carteles, mensajes,
retratos, par de sonrisas en fotos
y cartas de mujeres:
sufrimientos y lamentos en forma de papeles,
algunas notas de amor llenas de polvo sentimental
como tal símbolo de mi abandono.

En él… se destaca la imagen de tu persona,
es entonces que recuerdo cuando tu mirada chocaba
con mis ojos y mi boca estaba atada de labios
negándote el acceso permitido a mis besos
como guiándote al camino del olvido.
Tus caricias fueron reprimidas
y sin explicación te dio salida mi corazón.
Mi cuerpo dejó un vacío en tus pupilas
y tu alma los llenó de aguas cristalinas
que por el peso del dolor se hicieron de hormigón.

El amor entra por los ojos y sale por las lágrimas,
pero me has llorado tanto que por alguna extraña razón
tus gotas salinas cumplieron la excepción
que confirma esta regla
y me dieron el perdón por tanto dolor.

Hoy, mi presente está muy distante de aquel pasado,
en cada instante pienso en ti y deseo tenerte a mi lado.

Al dormir cierro mis pestañas
abrigo con los parpados a mis retinas
y se oscurece el iris de mis pupilas.
Te confieso: eres la mujer más hermosa
desde que logré mirarte sin mis ojos,
ya que en somnolencia todas las noches te recuerdo,
y desde que te perdí me sangran los sueños.

Franco Tripelli.
nostálgico agosto de 2009.

Pregunta Inédita.

2010-04-01T14:48:00.000-07:00

No preguntes ¿Por qué?
ni preguntes ¿Cómo?
ni ¿Desde cuando?
ni ¿Cuánto?
sólo puedo responderte algo
que nunca has preguntado…
y es que te amo.

Franco Tripelli.
septiembre de 2009

Aniversario de nacimiento.

2010-04-01T14:38:00.000-07:00

No se si en el tiempo de todos los relojes
las tres agujas marcan las doce, por lo menos sí lo hace el mío.

En el almanaque del sentimiento
se cumple el aniversario de tu nacimiento,
el día se viste de festejo y lleva la escarapela de tu cumpleaños,
es la fecha clavada en mi calendario de recuerdos,
ésta dicta la indirecta de un reencuentro de tímidas palabras
como la excusa perfecta, saludarte.

Se escapan letras de mi boca rozando tu oído con el sonido de la nostalgia,
pero debo, al menos hoy, olvidar la historia de besos,
amputarla de mi memoria,
en nuestro amor, debo quitar el sabor a melancolía anudada en mi garganta,
borrar la separación que hizo explotar mi corazón
dibujando la geografía de un cráter en mi pecho,
no debo llenar de lágrimas el vacío que tu y yo hemos hecho.

No sabemos si ese alejamiento que el estúpido de Cupido declaró
es un punto final o nosotros dos, con el paso del tiempo
somos los otros puntos suspensivos.

Mi señorita de cara bonita, fuiste y serás mi principio y mi final,
te recordaré hasta el fin de la eternidad.
Corazón infinito, fuiste la primera en quererme con amor sincero,
daría mi vida entera por un último beso de tu boca
y así con este podré cerrar el sufrimiento de mi tintero.

Franco Tripelli
octubre de 2008

Has vuelto.

2010-03-16T16:11:00.000-07:00

Después de tanto tiempo has vuelto,
y en el izquierdo de mi pecho
me es inevitable sentirte bien dentro,
como si mis venas fuesen las raíces
de tu recorrido para instalarte en mi corazón…
ya partido.

Has vuelto con tus recuerdos
para hacerme compañía,
nuevamente ese camino lento por las calles,
ignorando a mis pares de cabeza a gachas,
arrastrando los pies…
una y otra vez.

Vuelves con la frente en alto
como si yo te hubiese nombrado
sintiéndome deseoso de estar a tu lado,
tus celos son los que hacen tu presencia aquí,
no porque yo te lo permití.

Has vuelto con tu alquimia de trocar mi saliva en plomo
para sentir el peso del dolor en mi garganta,
pellizcándome los ojos
y llevarte mis lágrimas como si fuesen un souvenir.

Vuelves con tus sombras…
tan oscuras como las noches sin estrellas,
me traes tus insomnios
y te llevas mis sueños.

Por favor, ya vete de aquí...
¡Maldita seas melancolía!
Era feliz sin ti.

Tus Buenos Aires.

2010-03-16T15:35:00.000-07:00

Un tren me desembarcó en la estación de verano:
La intensidad del sol dispuso al destino
cruzar de vereda hacia mi ser clandestino.
En mi asueto de responsabilidades
se topó conmigo una dama de grandes necesidades.
Con un cigarrillo entre los dedos, al caminar,
dejamos huellas a la par de nuestras sombras
sobre la gigantesca alfombra de arena.

Tenia presente que sólo eran vacaciones terrenales,
no sentimentales…pero sus Buenos Aires de mujer
me excitaron y mi Rosario carente de “cuenta infieles”
me incentivaron.

En la noche guapeé mi boca al modular
mientras su paladar inventaba el sabor de mis labios.
El día nos presentó y la noche nos besó,
mis labios falsos equilibristas
cayeron sobre las aristas húmedas su boca.
Ella fue mi primera ilegalidad sentimental;
ni en horarios nocturnos debía generar
los besos de turno, puesto que mis caricias
correspondían a otra delicia de mujer.

Pero en esa noche de frenesí y pasión
grabamos cada letra del amor en el colchón;
sus letras de sonidos gemían
-¡Ay… ojitos color miel!
tocando mi pelo mientras yo absorbía
entre los surcos de su cuerpo
el sabor de su piel.

Era una pequeña mujer de inmensa ternura
lo hicimos con locura y sin perdón
como si fuese una portadora del amor…

Pero hoy, ahora y en cada año de receso estival
ella reside en mi memoria y en este mismo mar
donde supe encontrarla…
esta noche es la protagonista de la historia.
Sobre un papel con silueta de poema
navega dentro de una botella llena de nostalgia
la cual acabo de beber al recordarla.
Porteñita, quizás te llegue este mensaje:
Es mi deseo de volverte a ver.

Franco Tripelli.
fines de julio de 2009.

Declaro mis letras.

2010-01-12T13:52:00.000-08:00

Detrás de cada par de ojos hay una historia,
las retinas la guardan como fotos del cajón en la memoria
las potencias la ignoran con sus desembarcos de apóstoles bélicos
matemáticos, cálidos besos de plomo,
fugaces misiles diplomáticos,
acrobáticos entierros con fríos puñales de hierro,
las heridas dibujan mesetas en la piel,
sus almas tornándose negras,
color del quemado papel,
sólo en su silencio perciben la voz de la soledad,
en su oscuridad cobijase el claro paisaje del desamparo,
sus pupilas iluminadas por el fuego ciegan añoranzas,
no esperan junto a ellos esperanzas,
predican más odio del que amor a mujeres han hecho,
refinados en su tristeza,
la depresión clava una bandera en su pecho.

Hoy, declaro mis letras en son de paz con mi último verso,
para brindarla, propongo embriagarnos de poesía
con todo el universo.

Franco Tripelli.
septiembre 2008.

Ilustración: Carlos Barocelli

El Centinela.

2009-12-02T13:34:00.000-08:00

Hay un lado oscuro en mi pecho,
dos personas totalmente diferentes.
Una misma razón…
compartiendo un único cuerpo,
pero dos de corazón.

Una, intenta salir a luchar
por un sueño platónico o afectivo
que tenga mas de mil motivos
para sanar el dolido corazón.
Busca un amor sincero,
no provocar en los ojos -tanto míos como ajenos-
tormentos y negros agujeros.

La segunda mitad de mi vida desganada
niega sensibilidad empujando sentimientos a la nada
un represor de futuros sufrimientos.

Beneficios si los hay al represor,
al centinela, al cuidador.
Protegiéndome no concibe latir,
no permite extrañar,
no da lugar a llorar,
no me permite confiar,
no autoriza compartir,
no deja sufrir.

Que perfecta vida sin escarmientos,
sin llantos ni lamentos,
sin soledades y melancolías,
sin nostalgias escondidas
y sin banditas adhesivas al alma en las heridas.

La palabra más importante de una frase es el “pero”
ya que ésta le prosigue lo contrario dicho anteriormente.
Amar, jugar, reir,
felicidad, compartir,
posteridad, sufrir, llanto o dolor,
tristeza y demás,
son sensaciones las cuales dan sentido a la vida;
no hay mala experiencia que sirva si no hay caída.

¿De qué sirve poder reprimir si a eso se le debe
el existir del amor y todo lo que a uno hace sentir mejor?

Son yerros en la vida, lo se…
me estoy equivocando y ahora mas bien en mi vida ideal:
planto hijos, escribo un árbol y tengo libros.
Pero de algo me tengo que aferrar para pensar
que mis sentimientos todavía están y eso... ¿de que será?
¿de los ríos de alcohol?
¿del calor de una mujer fugaz?
¿de los llantos de alquitrán?
o ¿de las familias del clonazepam?
No lo se y moriré en el intento de averiguar,
por el momento llega otro fin de semana,
saco el teléfono buscando en mi agenda
de mujeres un nombre que no se ofenda
para tener otra dama en mi cama.

Franco Tripelli.
noviembre de 2007.

Ilustración: Carlos Barocelli

Una carta suicida.

2009-09-21T13:35:00.000-07:00

No encuentro paz en mi razón,
en pie de guerra mi corazón.
Lento sístole y diástole,
de vaga fuerza las emociones cardíacas laten.

El silencio es la voz de la soledad,
la oscuridad el claro paisaje del desamparo,
el aire añejo es el olor a encierro,
las heridas son la sombra de los muebles del desalojo,
quede vacío de deseos,
mis ojos cegaron añoranzas,
ya no esperan junto a mí las esperanzas,
di más amor del que a mujeres les he hecho,
y la depresión clava una bandera en mi pecho.

Aparece una sotana negra poseída por una calavera,
con un arma dispone un juego como excusa,
la ruleta rusa.
Me trata como si fuese el todo del vacío que implica la nada,
apuesto todo en esta jugada:
Preparen, apunten, ¡fuego!...

Cuando el brillo de tu alma oscurezca en penas...
con el tercer ojo en tu frente, sólo veras triunfar a la muerte,
no te coloques cicatrices de pulsera,
no te dejes marcado el collarín del ahorcado,
no duermas en el fondo del mar,
quitándote el aire no sentirás el aroma de las nubes en el cielo,
no hagas de equilibrista en el balcón,
si es quieres agregarle a tu espectáculo otra función,
no des un paso hacia delante al borde del abismo,hazlo al costado,
sino será la tumba el fin del acantilado,
no te ates a las vías, no quedaras de bello durmiente al paso del tranvía.

Si la desolación propone que seas la “I” latina del alfabeto,
busca un cuerpo que al estirar los brazos forma una “T”
y entones al abrazarte sabrás que piensa en “TI”
todo momento.

Si recibes un golpe de estado del dolor y derrocan tu amor,
acepta que para algún Dios era lo mejor.
Si crees que la vida es injusta, hazle un nudo a tu justa medida.

Tómatela con calma,
pues los Dioses del bien y el mal juegan ajedrez por tu alma;
si lo haces deprisa, serás la pelota del ping pong bordeando la cornisa.

Ten en cuenta también que no todos los golpes son malos,
ponle guantes de box a la suerte y noquea a la muerte,
por cada uno que recibas coloca la otra mejilla,
mostrándole así que tu persona no besará tan fácil la lona.

Lo que empecé como el fin de una carta suicida...
termina alargándome la vida.

Franco Tripelli
julio 2008.

Lágrimas.

2009-07-13T18:36:00.000-07:00

Con este poema participo del cuarto Concurso de Poesía de Heptagrama.

De la cara se asoma una gota,
salta y se suicida contra el suelo.
Se asoma otra y mira a su antecesora,
observa a su dueño, piensa y ve el sueño perdido.
Los ojos vomitan el dolor del hombre
que echa de menos a su amor que atesora
en lo más intrínsico de sus sentimientos.
Salta otra lágrima desde del balcón de las pestañas,
otro homicidio pasional.

Lluvia húmeda de tristeza
empapa la cabeza del hombre
que se ahoga en melancolía
al recordar el nombre
de esa mujer noches y días.

No hay pañuelos contra despedidas,
lágrimas suicidas,
indocumentadas gotas de sal,
sólo se apropian de sentimientos:

Nostalgia se zambulle,
juega un rato y la gota no da trato…
otro salto al vacío.

Melancolía se sumerge,
chapotea unas milésimas en las pestañas
y luego otra pirueta
salta desde sus entrañas.

Lamento bucea en el oasis salado del ojo,
sobrecarga de humedad
y otra desempleada brinca a la nada.

Desconsuelo se aferra al lagrimal,
no hay caso, cae al suelo
y a otra gota salina da el paso.

Desdicha empuja el agua,
se sostiene con acrobacias
pero el dolor gana y es expulsada.

El corazón sabe
que hay que matar a lágrimas este amor…
aunque el tiempo oxide la piel.

Franco Tripelli.
Argentina.

CARTA AL LECTOR

2009-05-10T13:25:00.000-07:00

Sobre mi costado poeta.

En la sombra del gesto se cobija siempre un sentimiento, no hace falta hablar cuando hay una imagen que dice mucho.Di cuenta que no puedo parar de escribir un segundo, puesto que digo en un papel lo que escribo en el aire. Se trata de traducir el lenguaje que ocultan las emociones. El corazón dicta símbolos a los que me encargo, de cierto modo, de traducirlos en letras claras y legibles. O también el arquitecto de la gramática, quien busca encajar cada palabra en la parcela de oración que corresponda, armando así una choza (verso), una casa (estrofa), un edificio (poema) o una ciudad entera (libro).Por miedo a no “triunfar” (ya que mi triunfo es ser leído) muchas veces he recurrido al abandono de esta pasión que jamás encontrará su eslabón perdido. Pero no puedo, no logro desistir enteramente aunque el sufrimiento sea una vertiente sin fondo.Cuando decido amputar mi puño y borrar mis letras, éstas vuelven siempre, me acorralan en un callejón sin salida, me arrinconan y no dan paz de mí, niegan una tregua o un pacto cordial, me exigen a explicar lo que siento y sienten los demás. Escucho que estas me dictan“No nos dejes aquí, nos tienes que compartir”.Aún así, lo triste de cuando nace un nuevo poema para mis lectores (si los hay) para mí ya está muriendo, puesto que no doy gozo de este… estoy pensando en el siguiente. Lo que escribo no es para ganarme la vida, sino para que otros no la pierdan.Guste o a quien no le guste, esta es mi poesía, una gota de tinta china del lagrimal sobre los papeles de mis días.

Franco Tripelli.

Nunca jamás.

2009-04-18T14:27:00.000-07:00

Corazón de frió invierno, congelaría el mismo infierno,
ojos de otoño, caen sus hojas secas,
labios de primavera, florecen sus besos sobre todas las verdes praderas,
y verde quedo yo de putrefacción,
por no tener el calor de verano de amor,
para ella no existe esa estación.

No soy magnánimo, y dirán que es divino perdonar,
volver contigo son huellas en el caminono doy perdón,
de eso se encargará Dios,
yo sólo me ocuparé de la reunióncon su corazón.

En ella volveré a confiar...
cuando encuentre una estatua llorando,
cuando vea una piedra sangrando,
cuando salgan callos en paralíticos,
cuando no mientan los políticos,
cuando el mudo sea un crítico.

Volveré a confiar...
cuando la lluvia blanca golpee una isla tropical,
cuando los pecados no sean un mal,
cuando Einstein pierda la razón,
cuando Hitler tenga corazón.

Volveré...cuando la nicotina sea antídoto para la medicina,
cuando el tiempo no camina,
cuando sea reina una sirena en un castillo de arena.

En ella volveré a confiar…
cuando me abrace la venus de milo sin manos,
cuando salgan flores del pantano,
cuando la red de Internet atrape un pez,
cuando Adán engañe a Eva alguna vez,
cuando Napoleón pierda una partida al ajedrez.

Volveré a confiar...
cuando salgan frutas de una planta nuclear,
cuando seque el mar,
cuando los chalecos de fuerza sirvan para abrigar a cual persona normal,
cuando el diablo haga un retiro espiritual.

Volveré a ella...
cuando en un lago de petróleo narciso se vea bonito,
cuando me aparezca el fantasma Benito,
cuando en la guerra haya paz,cuando se congele una estrella fugaz,
cuando encuentre el sabor a la electricidad.

Volveré cuando me ames de verdad...
nunca jamás.

Franco Tripelli.
marzo 2008.

Secretaria de mis secretos.

2009-04-06T22:25:00.000-07:00

Esta es la historia de dos amigos,
un nene y una nena,
la época de libertad condicional
impuesta por la ley familiar,
los años de pubertad,
desarrollo viril,
gestación hostil.

Dos direcciones los pusieron en un mismo camino,
algunos lo llaman “la magia del destino”.
Cuando comenzaron a conocerse,
una flecha ebria de Cupido los obligó a quererse.
El benjamín dejó un mensaje en la puerta de su alma que estuvo vacío de respuesta,
la prematura asustadiza, aunque el amor le plantó una sonrisa,
le quito los brazos de su cintura,
de repente le falló un fusible al sol y las estrellas pasaron a ser intermitentes.

El niño peregrinaba por la calzada de un mundo gris,
poblado de cantinas,
ruiseñores con angina,
mariposas de alquitrán,
flores deshojadas... pétalos del Sí que no están.

Anotó su corazón en la lista negra transformándolo en piedra,
como si su musa le echase el guiño de Medusa.
Creció con la pena, quien le presentó a la verbena,
se las pasó pernoctando,
iluminando el futuro con la llama de una vela.
El olvido le cobraba alquileres,
pagaba el precio con mujeres,
se manchaba con carmín de otros labios para imaginarse los besos que ella nunca le daba.
La sombra de sus sueños bastó para su conciencia enamorada.

Años después la niebla se puso de revés,
al entrar en la cantina vio la silueta de su amiga sentada en la banqueta.
En unas copas bebieron de la sinceridad, entonces ella le comenta,
“cuando te dividí mi amistad, te resté de mi, te sumé en nostalgia y te multipliqué mi amor,
pero nunca tuve el valor, no pude decírtelo,
no tuve más patria ni bandera que mi nacionalidad de bucanera.”

Durmieron juntos para devolver las noches que les sobraban.

Esta es la historia de do… al diablo, esta es mi historia,
se los confieso y les digo,
fuimos dos amigos, un nene y una nena que hasta el día de hoy siguen reunidos,
a pesar del paso del tiempo siempre a ella he recurrido,
y hoy es la secretaria de mis secretos, los conoce por completo.

Franco Tripelli.
julio 2008.

Tus lágrimas llevan mi nombre.

2009-03-26T12:02:00.000-07:00

Soy responsable de las húmedas miradas en tus ojos,
tu amor se amoldó al fin al abrazo del despojo,
hoy, tus lágrimas se deprimen por la canaleta de tus mejillas
éstas llevan mi nombre a pesar de que tu cuerpo
corresponde a las caricias otro hombre.

Ya no cubren mis brazos la silueta de tu cintura,
nadie volverá a besarte con mi ternura.
Tus lágrimas llevan mi nombre,
tu cuerpo corresponde a otro hombre.

Lamento decirle, ha entrado a la mayor de las fantasías,
enamorarte es la utopía…
Como intentar inflar un globo de madera
o cortar flores con afán de cancelar la primavera.

Ha marchado a pulsos acelerados nuestro tren,
otro pasajero espera en mi andén los besos perdidos.

La próxima línea será el último verso en el que
te esté invocando,
esta será la última pena la que me estés causando:
Me arrancaré de ti…
para unirte al que tú cambiaste sin respeto por mí,
te dejaré caer en el relicario de mis yerros,
no te voy a extrañar,
porque no recordaré siquiera de olvidarte.
Aquí planto mi jaque mate, muerto el rey fin del juego.

Franco Tripelli.
octubre 2008.

Heroína de los pibes sin debut.

2009-03-12T06:27:00.000-07:00

Ya no eres la niña inocente
de aquel amor adolescente.

Ahora…tu lengua es más larga
que los créditos de una película
y tu entre pierna tan ancha
cual cancha de fútbol.

Por las noches…
viajas a los desiertos de tus sentimientos
para aspirar medanos de cocaína
donde tú te crees la heroína de los pibes sin debut.
Cubres tu cuerpo con sabanas de arena
y sufre de escoliosis tu destino por sobredosis.

Tus labios…
a pesar de que tus labios
no son la puerta de ingreso a un club…
por unos dólares
siempre un miembro entra a tu boca.

Sin embargo te extraño,
amor adolescente,
y me engaño a mi mismo:
disfrazado siempre, te alquilo como cliente.

Ya no hay tiempos para disculpas
ni para pedir perdón,
si me animara a decirte que aún te amo,
como la colilla de un cigarrillo,
apagarías con la suela de tus tacos mi corazón.

Franco Tripelli.
fines de octubre de 2007.

Un beso con gusto a despedida.

2009-03-04T11:02:00.000-08:00

Perdóname por el beso que te di,
en tus ojos mis besos se perdieron
y a pesar de bofetón que recibí,
mis labios te confundieron.
Te di la espalda…
y me fui a buscar bocas al azar.
Al marcharme una sonrisa tímida dejaste,
mi beso sincero marcó el sendero
para volver a intentar algo.

Sentado en la barra del bar
bebiendo un trago la mirada comenzó
a re-ojear buscando un cuerpo de mujer.

Una dama se acerca bailando
con un meneo coqueto
y la invito al gueto etílico.
me dice:
-¿Qué te anda ocurriendo?- me pregunta
en un bache de silencio
-¡Mujeres! - respondí riendo.
Ella, al mirarme, suspira.
Su figura femenina me hizo recordar,
una espina por la que no debía lagrimear.

De lejos y de fondo mirando con asombro,
ahí estabas tu, mi señorita de cara bonita.
Con tu esencia tan elegante caminaste hacia delante
y cual actriz de telenovela me hiciste una escena.
-¿Y el beso que me diste...
lo cambias por esta imagen triste?
Buscando la salida
te fuiste presumida.

Llorando en la esquina
como lucifer en su guarida, te encontré.
-¿¡Por qué me haces esto!? ¡Vete te detesto!
Sin dar explicación, opté por la marginación,
sin dudar… quité de mis ojos tu corazón.
Si sin ti me celabas, no quería imaginar junto a ti a lo que apelabas.

Franco Tripelli.
fines de julio de 2007.

De Abril a Enero.

2009-02-26T16:10:00.001-08:00

Bastó un gesto de pasión para crear mi corazón.
De Abril a Enero, tu vientre fue mi hotel cinco estrellas,
tres cuartos de año risueño mi cuerpo fue tu cosquilleo,
nueve hablados meses tus confesiones fueron mis secretos,
treinta y seis hambrientas semanas tu boca fue mi estómago,
doscientos noventa y ocho esperados días tus anhelos de madre fueron mi víspera,
trescientos cincuenta y siete mil seiscientos habitados minutos
mi presencia fue tu soledad,
veintiún millones cuatrocientos cincuenta y seis mil segundos
mi existir dentro tuyo fue tu orgullo…
tú… infinito tiempo mi madre,
mi mamá para toda la eternidad.

Día de la madre.
19/10/2008

Franco Tripelli